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Peca al ser invertebrada la sospecha
Y que así no pueda quebrarse a pedacitos
Una vez que la arrincone
La masa que protege los miedos

Peca aquel murciélago posándose al alba
Y mientras intenta dar vuelta a sus días
Le saca una lágrima a la niña de grana
Que le ve y se espanta

Peca la visión acorralada
Que no puede mostrarte la bala en la espalda
Y aquel canto popular
Que desde niño quemaba cerebros

Peca la sonrisa al ser sincera
Porque extremo placer ha de ser pecado
Peca la sombra de la mesa
Por ser oscura y no creer en nada

Es evidente señores
No quedan santos ni santas

Grupo gesta

A quiere a M
M quiere a O
O no quiere complicaciones -aunque se complica-
R mira y se ríe -aunque quisiera tener alguna letra para revolotear-

Otro malparido amor…

Es una pena
Que el mar no se conozca
No pueda mirarse al espejo
Y llorar de miedo

Es una pena
Que la lluvia no se vea
A través de una ventana
Y se piense sus fantasmas

Que la vida no se entienda
Y que pase, llena y sola
Que el piano no se oiga
Y se coja con sus teclas

Que las ruinas no se acuerden de su historia
Y aquel árbol no se encuentre
Con las plantas de mi patio
Que la mesa no de vueltas cuando quiera

Que la mugre no se escape
Que estas letras no amanezcan
Y se sirvan desayuno
Que la pena no se sufra ni se quiera

Si pudieras darte cuenta
Y verte desde el ojo que te piensa
Si pudieras olvidarte
De tu voz, y de tu piel, de tu conciencia

Si pudieran contar cuentos las estrellas!

.:

Mesetas y macetas de tierra
Esperan detrás de la utopista

Desde hoy y para siempre
Ya no miento
Como antes
Ni creo
Como antes
Ni muero
Como antes

Desde hoy y para siempre
Miento
Distinto
Creo
Hundiendo cada hasta...
No muero más yo
Sino la dinastía

La verdad paralizó a las tormentas
La boca se hizo estallido
El trueno quedó al descobijo
No se animaba a andar

Dos arrugas cortando el desvelo
Una amplitud seca
Empeño de puñalada
Empeño de cura

Y nada…
Más nada

Pero la boca!
Y la verdad!
Y el empeño!
Y el trueno!

Pero la cura!
El asesino!
Y las arrugas!
Y el desvelo!

Silencio
Nunca sobra nada

Esta fantasía de creerse cierto

Ella pensaba que todo estaría bien.
Jugar no es más que divertirse.
Podría ser cualquier persona.
Pronto darían las doce.
La loca, la muerta, la fina, la sátira, la alegre, la tonta.
El poder de crearse y recrearse, y no caer en el dominio de estampas sosas.
Sólo etiquetas rotas.
La levedad del peso del minuto que pasa.
La porcelana fría que sería.
La culta, la histérica, la mansa, la infiel, la perra, la idiota.
Jugar no es más que divertirse y pronto darían las doce.
El viaje sin cartas, sin recuerdos.
El campo magnético.
Átomo con átomo, fusión en movimiento.
Ser aquí y allá, y siempre y nunca.
Y ningún soplido en la nuca.
Ninguna dolencia de anhelos.
La santa, la furia, la sobria, la tímida, la dulce, la intrépida.
Elección, azar o ganas.
Pronto serían las doce, y sin ningún zapato perdido.
Sin rastros, ni remordimientos.
El tono de voz, las manos, las formas, los gestos.
Era dueña de sí, y de si era dueña el momento.
Estaba sola con vos.
Estaba con vos y sola.
De pronto cayó.
Devorada por el viento.
Ahora está atrapada, no recuerda en que encuentro.
En su palma, etiqueta rota.
Jamás dieron las doce…

Mitología

Hoy
Con una copa y un adiós
Saldremos a romper poesías

Coseremos pueblos enteros
Espantaremos el susto de los cuerdos
Y regaremos la maleza del estanque

Estas cosas pasan, no hay remedio
Jirones que valen oro
Y espantapájaros que buscan vuelo

Hoy
Con un violín y un rallador
Saldremos a balear relojes

Aullarán los filósofos sombríos
Pero pronto se unirán a la jerga
Ésta noche no habrá almohadas de piedra

Y un no no no
Y un si si si
Todos juntos en un talvez borracho y loco

Hoy
Con un paraguas y una flor
Saldremos a arrancar gorriones

Le quitaremos el asiento al que se queda en el camino
Nos fugaremos por enredaderas de humo
Y lloraremos al que nace y no se queja

Estas cosas pasan, no hay remedio
Ojeras que gritan vida
Personas con grandes cuernos

Hoy
Te vi, creo, te vi tan triste
Y a aquel el de tu espejo tan contento

Huiremos a un encierro desmedido
Quemaremos cenizas sobre cenizas
Torceremos troncos de árboles rectos

Llamaremos a un niño con bigotes
Un bandoneón, y una burbuja
Y cantará tangos de alegrías

Hoy
Con una gorra y un color
Robaremos el encanto a los mendigos

Y suelas de solos en salas vacías
No guardarán tentación de seguirnos el ruedo
Traicionaremos al verso del destino

Estas cosas pasan, no hay remedio
Cuando se agota la prudencia del creador
Y las musas corren libres por el techo