Calle Techada

cuando cabe una sonrisa en el centro de la palma

hay que cuidar de no apretarla mucho, aunque tiente...

Ella es arte y es barrio
Le gusta morir de mentiritas
Para nacerse en cada historia.
A veces sueña como escapando
Y en esos sueños se encierra más que nunca

Entre la sordera del que dicta
Levanta escudos
Y como dice esa canción
En el fondo de si ve temor y sospecha,
Pero quizás no haya fondo en su piel

Verán, ella es piedra y es lienzo
Si la queres comer tal vez te rompas el diente
Si la queres, sin más
Se deja dibujar hasta los huesos.
Así se va formando una loca de colores

Se pinta la cara
Y uno no sabe
Si sale a bailar, o sale a la guerra
Proteste o baile
Tal vez proteste bailando

Dice, y grita, y gime
“Dos mas dos no son cuatro”
Porque sabe
Siguen siendo dos separados por un mas.
Pero dentro, calla ese igual que espera…

Verán, ella es pez y es baldío
Nada entre la nada.
Es cactus en desierto
Que espera un abrazo.
Es espina sobretodo, que quisiera ser flor.

Algunos pensarán que te actuaron las copas

y vos solo querías dejarte ser

entre la borrachera y las huidas

yo vi a la niña mansa

una nena, mansa y herida.

Los perdidos

- ¡que sorpresa!, ¿otra vez por aquí?
- Si nunca me fui, siempre estuve aquí. Por eso volví
- ¿qué dice?
- ¿No es claro como el agua?
- Ahora que lo pienso, pude haberme distraído. ¿y hace cuánto que está?
- Unos quince años, ¿usted?
- Aproximadamente la misma fecha
- ¿y las rosas?
- ¿qué rosas? Jamás hubieron rosas!
- Pero aquel florero constantemente lleno… las cosas cambiaron desde que me quedé
- Tal vez si se hubiera ido siempre podría no-volver a las rosas
- Lo supuse desde el momento en que no llegué
- Es extraño. ¿quiere que le consiga unas rosas?
- No se moleste, jamás vi rosas, ni tampoco me interesan.
- ¿no estará usted confundido de lugar?
- Evidentemente. ¿y usted qué espera, hacia dónde va?
- Salga, lo sigo. Aquí me aburría, hay demasiada gente
- Yo no he visto a nadie
- Quizás se perdieron con sus rosas
- ¿y la puerta?
- No diga tonterías. Este lugar no tiene puertas
- Naturalmente. Por eso regresé sin irme
- ¡que sorpresa!, ¿otra vez por aquí?

La violación del papel

Como cada hilo que se pierde de su tela
Cada fin que se vuela
Cada hueso que se lame

Un fenómeno frágil
Que aparece y se revienta
Que decanta y da una lágrima

¿Quién le ha dicho al poeta
Que puede hablar de muerte o de amor?
¿Quién se entiende con las hienas?

Inútil valiente sin esfuerzo
Escalón sin escalera
Y deseo sin memoria

Como el rastro que se pierde
La lección que no se acuerda
La llegada al sol que quema

¿Quién le ha dicho al poeta
Que pude hablar de almas o mosquitos?
¿Quién escucha y no se queja?

Como el viento, como el río, como vos
Todas cosas pasajeras

¿Quién le ha dicho al poeta
Que puede hablar…?
¿Quién le ha dicho que se calle?

La hija de todos

Ella fue hija de mil putas, y unos cuantos corbatines.
Creció mamando gansos y cabrones, y no era mas que piel y huesos.
Su vida fue un enigma sin trampas, un descuido sin riesgos.
Vivió entre el maquillaje y los espejos, entre encuestas y recados.
Soñaba en ser hermosa y despiadada, callejera y petulante.
Pero no pudo más que cera vieja, sin brillo, sin desgaste.
Hacían ruido sus pulseras, mas sus ojos se callaban.
Se vestía de baúles y su cuerpo no volaba.
Ahora duerme, mansa, mensa. Si es que antes fue despierta.
Será eterna, Época…
Nadie ya muere de pena.

lo que conmueve

Movía su mano
Dirigiendo la orquesta de ratas

Arte se ha dicho
Una canción, un cuadro, un poema
La batuta coordinaba

Tempo de gloria
Compás loco entre furia y sospecha

Entra una risa
Silencio

Pasaje suave melancólico
Segundo movimiento en marcha

El maestro sufre
Lloran las ratas
Dolor, lujuria y peste.

Y sin embargo, sin embargo
La risa no se ahoga y vence

Que estruendo que se escucha por el vientre!
Y por las piernas, por los brazos!!
Y ese ojo que descarga en lágrima!!!

Alegría, alegría!!!

¡De nuevo, basta!
Calma

Casi nada
Solo cien aplausos en el alma



El movía su mano…
Y se hizo luz.

(Arte se ha dicho)

La luz pasó, no quedó nada

Al fugarse el maestro
Se morían las ratas.